Nostalgia con guitarra
El parral tiende sombra
temblorosa en el suelo
Huele a especias, a salsa,
a la leña en el fuego.
Mi padre está sumido
en un estilo viejo
que duerme en la guitarra
y sus dedos inquietos,
ágiles, sensitivos,
lo despiertan del sueño.
Las manos de mi madre
se despliegan adentro,
creando en la cocina;
vuelan en el intento
de hacer bellas las cosas
del espacio y del tiempo.
La memoria atesora
la vida en un momento:
claroscuro sonoro
de las hojas y el viento;
melodía argentada
que escapa del encierro
de madera lustrosa
y emprende, libre, el vuelo;
imagen cristalina
de unos niños inquietos
que hacen ronda de risas...
Y yo estoy entre ellos.
Marita García Marichal
Las Piedras – Uruguay
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